D’estate si mangia pesce. Il sole costiero brilla alto nel cielo, gli abusi edilizi quasi non fanno ombra. Sul mare placido e materno planano barche a vela di ultima generazione: la località turistica è bianca e impenitente. Il mondo sta per finire ma il pranzo sta per iniziare. La temperatura è gradevole, i tessuti chiari e freschi, gli Aperol spritz rifrangono i raggi di sole e il chiostro è un caleidoscopio arancione.

Un’altra poesia pandemica.

«L’ultimo suo articolo, in queste settimane, direbbe che il Covid-19 non è altro che una risposta equilibratrice della Natura nei confronti degli squilibri provocati dall’uomo. Un riassestamento in basso dell’età media, che non potrebbe non essere anche la punizione della più esecrabile hybris umana, cioè il desiderio di immortalità».

A cura di Tiziano Scarpa.

È stato pubblicato qualche giorno fa il secondo romanzo di Sandro Frizziero. Ecco il testo di presentazione che ho scritto e le pagine iniziali del libro. [T. S.]

In questi giorni sono in molti a raccontare com’è vita da chiusi in casa. Il diario di Debora Petrina però è speciale. Lo potete seguire anche sul suo profilo Facebook. Debora è musicista, compositrice, cantante; e anche insegnante di pianoforte, come potrete leggere qui.

Altri versi pandemici.

«Questa volta gli uomini si sono trovati di fronte all’Altro, di cui la cultura umana non ha smesso di parlare e di ricamare negli ultimi secoli. Che però, in questo caso, non si presenta come un Altro a propria consolatoria misura e come feticcio rovesciato di sé ma davvero come Altro: invisibile, incontrollabile, non dialettizzabile, alieno.»

Sette cose che ho provato a capire. 1. “Sono preoccupata per voi” – 2. L’avamposto sanitario d’Europa – 3. L’industria del forestiero – 4. L’incredibile ne esce malconcio – 5. Il male ingovernabile – 6. I “siamologi” – 7. Il mondo è diafano.

Una poesia dalla raccolta inedita Colloqui col proprio demone.

Poesie inedite dal libro in progress di Paolo Cosci.

«Toccami il respiro
e frugami le ossa
tu solo sciogli il
mio canto
che non si spezza –

sospiro dentro al
mio sospiro:
……………………
tramontami dentro»

«Allora l’esercizio del diritto – il tentativo di una vita, per quanto penosa – corrisponde all’esercizio del dominio. Legittimo. Ebbene, rinuncio».

Se volessi essere retorico direi che la metropoli pandemica ha un vuoto nella pancia e questo vuoto è il consumo. Mi affaccio sul collasso perimetrale: lo stomaco ringhia, atrofico. Ho voglia di comprare qualcosa su Amazon. Chissà se i fattorini sono immuni.

Un saluto a McCoy Tyner e una zoomata su una pagina cruciale della storia del jazz.

Una poesia inedita di Mario Andrea Rigoni

Il governo emana un decreto anche sulla poesia. Per non spargere saliva contagiosa, vietate le consonanti plosive come le pi, ma anche le ti, le zeta, le ci, le effe, le esse, le rime petrose, i fonemi aguzzi, gli spruzzi di umorismo, gli sprazzi di agudezas, gli spritz.

Mia madre è di là che gioca con mia nipote. Il gioco è che mia madre è un topolino e mia nipote ha deciso di portarlo a Roma, non ho capito per quale motivo, fatto sta che sono sedute su un gradino delle scale che portano in camera mia, e questo gradino è una macchina, e mia nipote guida perché loro due devono andare a Roma, e allora ogni tanto mia madre chiede con la voce da topolino se per caso sono arrivate, e mia nipote risponde: «No, devo guidare ancora». E ripartono.

Piccola nota a margine di una piccola peste

In aprile sei foraggio secco per il mercato del lavoro, un tanto al chilo, al vento fresco sussurri il necrologio d’un amore futuro.

Un anno al seguito della giovanissima squadra dei Panthers. Un affresco della provincia a stelle e strisce. Un libro del premio Pulitzer H.G. Bissinger che vale la pena di leggere.